ÚTĚCHA.

Jaromír Borecký

ÚTĚCHA.
Tak bezmocně jest mi se dívat, jak nemoc mi Tě odcizila... jak apathická jdeš ke všemu, jen do svých ponořena chmur a děsů, jež křečovitě svírají Ti ruce a plaší holubici Tvé duše, že ubíjí se o mříž klece svého těla a krví třísní si křídla. Krví srdce zmítaného záchvaty nezaviněného strachu, hrůzy, jež nemá příčin, než v zmatení chorého čivstva, ve výparech mozku, jemuž ono vše sděluje křivě, radost obracejíc v žal, smích v slzu, v ztrnulost ruch. A pomoci není, než čekat a trpět, přetrpět, přečkat, zda dřív se roztrhne Melancholie závoj, či dřív svou zardousí oběť, a jen s Walt Whitmanem šeptat si modlitbu pevného klidu: „Potkati noc, bouři, hlad, výsměch, nezdar a porážky, jak činí stromy a zvěř.“ 18