ČERVENÝ BOD.

Stanislav Mráz

ČERVENÝ BOD.
Juž spadla níž opona šeře chvatné? Své představení ještě dohrává divadlo slunce. Stromy, živé teploměry, se krčí u cest, houště keřů znají, jak hudba shonu ves v sklon doznívá. Utichá mumraj velké pantominy. Bůh mimy má, vše maska jest, ať zvěří či visage lidská. Červené jsou hory, červená pole výše od obzoru. A barevné jsou chýže přeludy. A solu záře právě na stín stačí. Já tíhnu cestou pískem nesypanou jemným a přemítám, proč sněti zadýchly tak těžce v příchod šera. Pod přichýlením jich spěji, však co hasne krb, terč solu žhavý, chvat přirychlených kroků kreslí, chřest písku pěje cesty pod patou hodinu pozdní. Dětí sbor se s dnem loučí jak s mladostí, ač západ sol jen teprv persifluje a zříš v bok pruh zlata zrudlý kupy ozařuje sena a jiskry deštěm v zor zaslní z něho. Ó ještě vůně a paprsků dósu! Však není svitů víc a motýl srdce v roznět o pancíř ňader, jak v sklo, marně bije. Je jako ciferník, jenž čítá vteřiny v napjetí, zor mní více vystihnout, však v obzor vzdálený jen poutníka stín hlubý stihá. S touhou jest to tak, jak s myslitele snahou, contemplací. Kol slunce gnose víří, vše mu málo vhod, však v konec vrávorá, sklon tance hrdých pós. V sled místo jasu zlata zří, mře, zbývá – červený bod.