SLÁVA.

Antonín Klášterský

SLÁVA.
Sním, usmívám se... bláhové to snění a dětinské: Už dávno jsem jen prach, a z mého díla nic než jméno není, jež tu tam ještě ozve v prostorách se školských síní. – Vnuk můj sedí v škamně, či je to pravnuk? – nevím; pne svůj zor ke kathedře, kde starý profesor jmenuje poety a vzpomíná i na mě. Můj vnuk se zardí, v tváři jeden žeh, a nadme pýchou; je mu jako vůdci, jenž vyhrál bitvu, rozhlédne se: Kluci, můj děd byl básník! – o, ta závist všech! A po hodině už je v chumlu: „Děd čí byl tak slavný?“– „Slyšels přec, že dílo mu Šalda smet!“ „A ze Šaldy co zbylo?“ – „Oh, je to staré, kdo by to už čet!“ Smích, vřava, souhlas, odpor. Drobná pěst se napřáhla, zle zablýskaly oči, padají štulce, vírem vše se točí: „Hr, na něj!“ „Chlubič!“ „Pojdi na tu čest!“ – Ne, nebojte se, žádná tragedie nebude z toho, skončí to jen fraškou: to jenom vnuk můj – či to pravnuk? – bije se za mou slávu pravítkem a taškou. 33